La prima settimana

"È molto difficile riassumere in poche parole la mia prima settimana a Damasco. 

Iniziamo da una affermazione scontata: è una città meravigliosa ed affascinante. Ma soprattutto strana. Convivono senza entrare in conflitto il vecchio è il nuovo. 

Negozietti caratteristici vicino a negozi hi-tech, auto nuovissime con motorini semi-cadenti su cui si muovono intere famiglie  - ho visto il corrispettivo di un Ciao su cui c'erano 5 persone. All'angolo di strade ampie e trafficatissime si trovano piccoli greggi di pecore lasciati lì a riposare con le zampe all'aria legate. Che dire poi dei taxi e dei relativi tassisti? Guidano tutti come i pazzi in un traffico perennemente impazzito - Roma in confronto è un quieto paese di provincia - sulle loro Simca 1000 ed altre marche mai viste. Tutti vogliono evitare di accendere il tassametro per fare un prezzo forfettario - che è sempre troppo alto - e devi impiegare una buona dose di pazienza per convincerli. Tutti hanno il volante o il cruscotto rivestiti da un manto peloso in stile immigrato italiano in Germania - tipo quello del film di Verdone. 

Piccolo inciso: vorrei sfatare un mito sull'abbigliamento delle donne Siriane: non è vero che sono coperte e remissive, il 90% di loro si veste con minigonne e magliette scollatissime truccate molto pesantemente - per usare un eufemismo.

Ma torniamo a noi. Ho fatto il test dell'HIV e sono sana. Non avevo dubbi in merito ma non si è mai sicuri di niente. Fare il test è obbligatorio per restare nel paese, infatti i sieropositivi vengono espulsi immediatamente come appestati. A proposito di salute: il mio corpo non ha retto più di una settimana ai Kebab e ai Felafel - che ovviamente non sono come quelli italiani perché vengono serviti all'interno di una "piadina" iper-condita - e mi sono fatta una due giorni di letto-bagno-letto.

Il tempo a disposizione sta per scadere quindi vi saluto e mi auguro in bocca al lupo perché domani inizio le lezioni all'università.

A presto."

N.D.R. Primo giorno, giorno di calma in attesa di disposizioni: chi ha orecchio per intender intenda.

Nuova rubrica - L'arrivo

Grazie ad un finanziamento europeo, destinato in realtà alla lotta all'obesità delle zoccole in Campania ma dirottato a me grazie ad indebite pressioni di suor Pier Giulia - mia istitutrice all'asilo, sono riuscito ad acquistare in esclusiva i diritti per una corrispondenza da Damasco, in Siria. Quindi da oggi inizia una simpatica rubrica dedicata a questa meravigliosa città, che andrà avanti fino al 17 Aprile 2008.

"Partenza da casa alle ore 5:00 del mattino per prendere il primo volo per Roma delle 6:40. Il sonno mi fa chiudere gli occhi ma l'eccitazione me li fa riaprire subito. Non vedo l'ora di salire sul quell'aereo che, alle 13:40, mi porterà a Damasco.
Non posso nascondere di essere molto tesa. Tesa, non spaventata. Credo che sia colpa di tutto quello che i media ci hanno propinato dall'11 settembre del 2001. Mi passano per la mente immagini di gente che smitraglia in aria, roghi. Ma in realtà basta accendere il cervello per capire che quelle sono solo stereotipi. O forse è solo perché non mi sento molto pratica con l'arabo. Ma, cavolo, è per impare che parto.
La mia compagna di viaggio non fa nient'altro che parlare a vanvera, mentre io non posso fare a meno di pensare che si è portata L'UOVO DI PASQUA. Non i fermenti lattici, gli antibiotici o qualche medicina. L'uovo di Pasqua.
Tra la ricerca del gate e uno sguardo cieco alle vetrine, è arrivato il momento di imbarcarsi.
Arriviamo a Damasco verso le 18 ora italiana, qui le 19. Ci attende la solita ragazza con cartello dell'agenzia. Ci accoglie calosamente snocciolando le solite domande sul volo mentre ci dirigiamo verso la sua auto.
Dopo circa mezz'ora arriviamo a casa della famiglia che ci ospiterà. In realtà scopriamo che è un vecchietto dall'aria arzilla ma molto acciaccato. Ci saluta prima in inglese e poi in arabo con deferenza. Non so perché ma mi sta subito simpatico. Ci mostra le nostre stanze salendo le scale carponi. Diciamo che la casa non è proprio una reggia ma almeno è pulita.
Sistemiamo le nostre cose e la mia compagna inizia una cantilena che temo mi accopagnerà fino alle fine di questo viaggio: "Voglio tornare a casa, qui fa tutto schifo, mi manca l'Ignazzio" E amenità varie. Cerco di consolarla.
Il vecchio Jihad - giuro che si chiama così - grida dalla cucina che la cena è pronta. Ah, finalmente mangio un vero Kebab! Non ha niente a che vedere con quello italiano: la carne è più speziata, ci mettono su una salsina strana, la pasta è oliata. Più pesante ma molto più buono. A tavola con noi c'è seduto un ragazzo svedese che è ospite qui da un pò di giorni.
Finita la cena andiamo a fare un giro nei paraggi e finiamo in un pub - lo chiamo così per comodità - dove, per non rischiare ordino un the anziché una birra.
La serata finisce presto perché siamo troppo stanche."